borrador

El entrecejo fruncido, comprimido; y el cuerpo como disperso. Pestañeó una vez, solo una, porque una era global. Ahora observaba la pared interna del parpado.

Tan magnifica y entera. Por dentro líneas angulares. La mujer fisurada, internamente.
Una prostituta. Arquitectura corporal manoseada. Quitémosle la moral a la musa, que tiene frío. Saciemos el vientre con papeles verdes.

Inhalando un aire grueso, es tanto y no cabe.

La desarma y vuelve a ensamblar valiéndose de sus hemisferios. Vena a vena, poro a poro, hueso a hueso. Estando a dos metros puede sentir su aroma. Huele a sexo, toda ella. Y perfume, uno ácido. No le queda, es demasiado para ella. Seguramente no es suyo. Seguramente ni siquiera tiene uno propio. Es probable que lo pidiese a otra o incluso hurtara unas gotas y esto le causase la franja azul en el mentón y es probable que estas solo sean conjeturas.

Ya no están cerrados sus ojos, la ve en sus cien dimensiones. A medida que se acerca su aroma es más fuerte. Está impregnado en ella, sobrepasa el aceite en el óleo. No le gusta, pero ya han venido tantas y, en verdad, las únicas que vienen son las de ese rubro, porque saben él ve la belleza por sobre la mujer.
El nombre de Lothaire como pintor es solo famoso entre las putas.

No dice mucho, si le pregunta, responde, si no, pues nada. Precisa, como de educación bruta y minúscula. Eso si, con esa cortesía que solo tienen las amantes de mil hombres.

- ¿Me permites?

Ella asiente, otorgándole el brazo. Sosteniéndolo abre la cortina. La joven meretriz retrae el cuerpo, curva la silueta ocultando piel con piel.

- Alguien podría ver.
- No, solo los pájaros y guardarían silencio.
- ¿Por qué?
- El ave es la prostituta que ha dejado de ejercer.

del ave el señorito

abrazar el intestino

solito

¿y 'aonde queda?

colga' y la pantalla pega'.

La yema sin mapa,
pero entero un huevo.
Una sonda para el tímpano ¡Casera!

que ya no saliva.

Es tu malta un enjuague bucal.

Infinita en latitudes

lengua hincha'.

Le falta sacarina a esta cuestion.

- ¿Si no hay?
- Comprai
- ¿Y si no hay plata?
- A pasarlo por el pescuezo,

hasta verte cristo mio.

el anular

Sentada en el auto, con un acordión de medio a medio en el oido. Las ve correr, supra tierra, remachando, cercenando corrientes. Con los grados en las encías las niñas corren.
Las gallinas llevan quince en la misma extensión a la redonda. Y está sentada en el auto, con las corneas barnizadas.

- ¡Hola!- le faltan varios dientes, va de algodón beige.
- Hola... - se transmite vieja.

Despeina el pulmón. Esta tan bien ahi, tan bien.

flujo uno

Agitar los dos en conjunto
pensar que era como una pierna

¡Una pierna!

la mano en la frente

mover la carne

tocar el hueso agachado en el folículo
las capas

justo al frente del clon invertido

estirando para abajo mirando el tabique notando
respirar olores
recordarse los dedos

ella es corriente

Y va, medio movida, con la huella dactilar engarrotada. Sube, baja, perpendicular la columna en medio de un mordisco. El siseo, la succión; turnia mirando el cigarro. Curvada la entraña, como perilla; uno, dos tres. Con los pies palmeados ahora, esnifa la caspa en la línea capilar. Se sube la falda, lee la Biblia. Predicar. Ulpiano, de las rodillas a la clavícula, versículo alfa, o beta, o gama.
Si igual tiene lo suyo la flaca.

faja

Nos palpitó la patria
y la espina dorsal se nos calló encima.
Del joven, ese, elegante,
vi la costura en la camisa.
El espasmo me hablandó los pies
y ahora me aprieta el corsé de asfalto
entre la costilla derecha y la lateral izquierda.

Un adoquin de vientre vacio, de carne, vacio.
El mar anulando.
El sujeto con las bragas del cosmos
embutidas en la huella dactilar;
blasón contemporáneo.
Y el piso inyectandome la espalda con su pupila bizca.


- se esta acabando el veintisiete.

Inscienso

Azufre. Descomposición. Nauseas. Se cohesiona con su nariz, sólido cemento enmohecido. Cada detalle, cada fracción de su composición un órgano, entraña palpitante fruto de la ruin alquimia. Amalgama ácida, néctar cancerigeno. Uva excomulgada de Dionisio. Árbol de la vida arraigado en metástasis. Y sus hojas, sus hojas son las navajas de la negación, el puñal en la mesa, el azúcar chamuscado, la abstracción de la pupila. Los ojos, puede oír a las hojas sollozar a través de ellos, en una oración tan silente cono él reír de un mudo. Son ellos –sus ojos- las piedras arrojadas por el pájaro, la nube afluente de decepción, el estuche celador de las páginas de sus memorias. Retiene el oxigeno, pero una ración ya se ha asentado en la silla de sus bronquios; el libido viscoso, perfume de muerte suspendido en el éter. Convulsión nerviosa, se amedrenta la sangre, se detiene el arroyo, se apaga el pulso. Prolifera como trigal fermentado en gente. Se ciñe en sus costillas y en la espina de su reverso, una caricia repulsiva, la rechaza en su garganta, la repudia su hígado. Vuelve el sabor áspero a su lengua, lo incorpora a su saliva, traga partículas vacías.