"La misma impresión en los dedos, como si las manos de aquellos conformaran una y repetitiva"

Carta a un no-romeo:

He sido yo la que ha dicho que uno se debe corromper un alma por un rostro, ya que este no es nada sin palabras. Usted habla, si; pero en otra dirección. Y por sobre la boca no ejercitada, su corazón late en otro pecho, que no es el mio ni el suyo.

Una verdad: Cuando he dicho que no podía ser mi numen a menos de que le respirara, he mentido. Evoco su piel en todos sus horizontes.

Suya hasta que otro golpee mi rostro con una sonrisa,

Dominga.

una cosa derivada

Que se me desparrame la mano
Como en una no-energía expandida.
Que lodo sea un verbo, uno de esos explícitos.

El pelo de mi pelo le pertenece. Esta en libertad de tomarlo
(Si gusta)
No sé que tiene su perfume, que lo descubro en otros hombres
(Sin buscarlo)
Esa silla… parece tan cómoda en su ser ¿Qué sucede con la mía?

Déjeme sola, que se me deshojan las escamas del labial
(Pasa cuando pasa el tiempo)

Tengo la cabeza enredada en el pelo

y el músculo inflexible, inflexible.

Se arrienda una cara matutina de labios universales, observable solo más allá de una pupila. Almacenada.